De mano en mano

Al Ponja lo atravesó una historia. Corría el año ´93 cuando en unos dockes de Panamericana la bonaerense  lo acostó; le plantaron un paquete  y  fueron a pedirle 50 lucas a su padre, a cambio de la libertad. Pero la poca plata que tenía el viejo la quemaba en bingos dorados.

Lo llevaron entonces a la comisaría de Munro en un Peugeot, esposado en el asiento de atrás. El poli que manejaba estaba duro, iba a fondo, pasó un semáforo en rojo y se puso un palo contra otro vehículo.  Tuvieron que darse a la fuga.  Pudieron deshacerse del vehículo que los perseguía y lo metieron en el calabozo donde estuvo mientras los polis esperaban que el viejo del Ponja ponga la guita. Pero él seguía en los bingos y su hijo fue a parar a Devoto.

Allí el pabellón; los ranchos, las frazadas colgadas, el olor a meo. Las facas, los guardias, el miedo, los palos, el miedo, el miedo, el miedo. La terrible tumba gigante de cemento.

Al Ponja no le daba para publicar su historia en una editorial.  Así que el libro va de mano en mano. El jueves llegó a las mías y el domingo ya estaba en manos nuevas, en ojos nuevos. Las comas y las tildes que faltan son una cicatriz de realidad, una marca auténtica de esa vida marginal, que sobra.